Solo es que mi vida está en la noche de un triste día

Vejez. Foto de Clarita (morguefile)

Me siento un mercado de segunda mano,
yo soy la mala.

Si mis hijos me invitan, me molesto,
y cuando me visitan soy la transparente.

Estoy pálida, sollozo.

Mis hijos me limpian,
desconocidos me sacan de paseo,
me miro y creo que ya estoy muerta…

Si pierdo la memoria
no hará falta preocuparse,
solo es que mi vida está en la noche de un triste día.

Si pierdo la razón
no hará falta avergonzarse,
si ya no es mi casa
dejadme en la calle.

Si pierdo los estribos
y eso os preocupa,
si os hago daño
o ya no sé quiénes sois,
y si pierdo la chabeta,
no os pongáis muy tristes,
mi cabeza es una multitud de caras olvidadas.

Me siento como ropa vieja,
me hago momia.
Mis hijos me apartan
como a un viejo manuscrito,
se me caen las hojas y estoy mal escrito.

Me siento rara,
me visto demasiado tarde,
si pienso en los momentos que lo hice, sin saberlo…

La carrera con el tiempo sin decirme adiós.

Si pierdo la memoria
no hará falta preocuparse,
solo es que mi vida está en la noche de un triste día.

Si pierdo la razón
no hará falta avergonzarse,
si ya no es mi casa
dejadme en la calle.

Si pierdo los estribos
y eso os preocupa,
si os hago daño
o ya no sé quiénes sois,
y si pierdo la chabeta,
no os pongáis muy tristes,
yo pronto seré tonta
y vosotros me habréis olvidado.